Eingefroren (fast) mitten in Europa: Frühjahrssegeln auf der Ostsee

Pavel Kocych ist ein erfahrener Segler, Ausbilder und Prüfer. Sehr oft trifft man ihn in den rauen Gewässern der Ostsee, wo er beim sportlichen Segeln in die Geheimnisse des Segelsports einweiht. Doch dieses Mal wartete eine Überraschung auf ihn, noch bevor er in die ungezähmten nordischen Gewässer aufgebrochen war.

Eingefroren auf der Ostsee, durch die Augen von Pavel Kocych

Im letzten Frühjahr beschloss ich, eine weitere Ostseereise zu unternehmen. Es war Ende März, der astronomische Frühling hatte begonnen, die Sonne schien jeden Tag intensiver auf die Erde und meine Heimatstadt Prag begann langsam zu erblühen. Wie könnte man also die Rückkehr des Frühlings besser begrüßen als mit einem Segeltörn auf dem Meer?

Über Nacht fuhren wir mit unseren Autos um Dresden und Berlin herum, nahmen dann Kurs fast direkt nach Norden entlang der Ostseeküste und schließlich über die Hochbrücke der Stralsundquerung über die Insel Rügen zu unserem Starthafen. In die kleine Inselstadt Breege, wo wir in den frühen Morgenstunden auf dem Parkplatz hinter dem Hafen parkten.

Ich stieg aus dem Auto und da es noch zu früh war, um das Büro der örtlichen Mola-Chartergesellschaft aufzusuchen, schaute ich mir unser Fünfundvierzig-Fuß-Boot an. Es lag da, glitzerte in den Strahlen der aufgehenden Sonne, war das einzige an der langen Holzpier und bereit für unsere Reise. Die See schien unheimlich ruhig zu sein.

Nach einer kurzen Weile war ich wieder am Auto.

"Es sieht so aus, als ob es nicht geht, wir haben ein kleines Problem", verkündete ich der Besatzung, die in Erwartung einer frühen Abfahrt bereits dabei war, meine zerschlissene rote Tasche aus dem Auto zu ziehen. "Machst du Witze?", antwortete einer von ihnen. "Nein, seht euch das an". Sie gingen alle ein paar Schritte, um über die Holzhütte hinweg den Hafen sehen zu können. Und dort sahen sie unser einziges Segelboot.

"Das ist eine lokale Anomalie".

Es lag immer noch da, allein, auf dieser seltsam und untypisch ruhigen Oberfläche. Und um es herum waren Schwäne und Enten zu sehen. Aber diese Vögel schwammen nicht herum, sie liefen! Die glatte Oberfläche mit ihren winzigen Kräuseln war in Wirklichkeit kein Wasser, sondern Eis. Und sie erstreckte sich, so weit das Auge reichte.

Auf einer Strecke von etwa 300 Metern bis zur Rügener Bucht lugten in der Ferne nur die einsamen roten und grünen Kanalmarkierungen aus dem Eis hervor. Dahinter schimmerte die echte Oberfläche des offenen Meeres. Die, die wir brauchten. Und überall um mich herum waren die kleinen Wellen auf dem Eis zu seltsamen Mustern gefroren.

Da standen wir also zusammen in der aufgehenden Frühlingssonne, acht tschechische Seeleute, bereit für eine Frühlingsreise über die Ostsee nach Dänemark und Schweden, und wir wussten nicht, ob wir lachen oder weinen sollten. Ein seltsam komischer Ort, könnte man sagen...

Es dauerte nicht lange, bis der erste deutsche Techniker auftauchte. Er schaute aufs Meer hinaus, schaute uns an und verschwand im Büro im Erdgeschoss an der Küste. Kurz darauf kam ein anderer heraus und verschwand mit seinem Telefon im Büro. Im Handumdrehen erschienen beide auf dem Holzsteg am Segelboot. Sie prüften die Dicke des Eises mit einer Stange. Das Eis war zu schwach, um einen Menschen zu halten, aber offenbar stark genug, um ein Glasfaserboot festzuhalten.

Ich ging zu ihnen hin und sah sie fragend an.

"Dies ist eine lokale Anomalie", sagte einer von ihnen auf Englisch. Und er fügte hinzu, dass sich das Eis mit einer Temperatur von knapp über Null in den nächsten zwei Tagen auflösen würde.

"Aber wir können nicht zwei Tage warten, wir haben das Boot nur für vier Tage gemietet. Wir müssen heute auslaufen! "

"Hmm", überlegte der andere Techniker, fügte dann hinzu: "Moment mal", und ging vom Pier weg.

Der kleine Eisbrecher

Nach kurzer Zeit sah ich, wie die beiden am anderen Ufer des Hafens ein kleines, abgenutztes Metallboot mit einem 20-PS-Außenbordmotor in Gang setzten. Und dann biss ihr kleiner "Eisbrecher" in das Eis. Zunächst passierte nichts. Einer der Techniker drehte den Motor um, der andere schlug beherzt mit einer Stahlspitze gegen das Eis am Bug. Und dann begann das Eis vor dem Bug zu brechen, und das Boot schob sich Zentimeter für Zentimeter vorwärts und zerschlug das Packeis.

Es sah aus wie ein verkleinertes Modell eines Eisbrechers, der durch das Franz-Joseph-Land fährt. Nur dass die Größe des Eisbrechers und die Dicke des Eises deutlich geringer waren ... Aber natürlich klappte es nicht, nach einer halben Stunde mit schreiendem Motor und nur einem dreißig Meter langen Weg durch das Eis gaben beide Matrosen - Techniker auf.

Aber was wäre das für eine Geschichte ohne ein Happy End? Während die beiden mit dem Eis kämpften, war ihr Chef im Büro der Firma eingetroffen, schätzte die Situation rational ein und organisierte ein Boot für uns im nicht zugefrorenen Hafen von Wiek, der weniger als 20 Autominuten entfernt liegt. Innerhalb einer Stunde standen wir also bereits an einem Betonsteg mit einer Reihe von festgemachten, wintertauglichen Segelbooten, aus denen ich mir eines aussuchen konnte.

Eine weitere Stunde später stachen wir schließlich in See, zwar ohne Wasser im Tank, aber mit einer neuen Fünfundvierzig-Fuß-Bayern mit durchgelattetem Großsegel und Doppelruder, um unser nächstes Ostseeabenteuer im Frühjahr in Angriff zu nehmen.

Bis nach Kopenhagen

20 Stunden später, nach einer Querdurchquerung der Ostsee vor der dänischen Küste, in der Rinne zwischen den Windmühlen vor dem Hafen von Kopenhagen, zauberte das zerbrochene Eis, das die steinernen, mit weißen, angeschwemmten Schollen bedeckten Ufer umgab, ein leichtes Lächeln auf mein Gesicht.

Autor: Pawel Kocytsch

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