Helada (casi) en medio de Europa: navegación primaveral en el Báltico

Pavel Kocych es un experimentado navegante, instructor y examinador. Muy a menudo se le puede encontrar en las escarpadas aguas del Báltico, donde durante la navegación deportiva inicia los secretos de los aficionados a la vela. Pero esta vez le esperaba una sorpresa antes de adentrarse en las indómitas aguas nórdicas.

El hielo en el Báltico, a través de los ojos de Pavel Kocych

La primavera pasada, decidí emprender otro viaje por el Báltico. Era a finales de marzo, la primavera astronómica había comenzado, el sol caía sobre la tierra con más intensidad cada día y mi ciudad natal, Praga, empezaba a florecer lentamente. Así que, ¿qué mejor manera de dar la bienvenida al regreso de la primavera que navegando por el mar?

Durante la noche, condujimos nuestros coches alrededor de Dresde y Berlín, y luego tomamos un rumbo casi directo hacia el norte a lo largo de la costa del Báltico, y finalmente a través del puente alto del Cruce de Stralsund sobre la isla de Rügen hasta nuestro puerto de partida. Hasta la pequeña ciudad isleña de Breege, donde aparcamos en el aparcamiento detrás del puerto a primera hora de la mañana.

Salí del coche y, como era demasiado pronto para visitar la oficina de la empresa local de chárter Mola, fui a echar un vistazo a nuestro barco de cuarenta y cinco pies. Estaba allí, brillando bajo los rayos del sol naciente, el único en el largo muelle de madera y estaba listo para nuestro viaje. El mar parecía inquietantemente tranquilo.

Al cabo de un rato, estaba de vuelta en el coche.

"Parece que no va a ser posible, tenemos un pequeño problema", anuncié a la tripulación que, previendo una salida temprana, ya estaba sacando mi maltrecha bolsa roja del coche. "¿Estás de broma?", contestó uno de ellos. "Yo no, ve a echar un vistazo". Todos dieron unos pasos para poder ver el puerto por encima de la cabaña de madera. Y allí vieron nuestro único velero.

"Esto es una anomalía local"

Seguía allí, solo, en aquella superficie extraña y extrañamente tranquila. Y a su alrededor había cisnes y patos. Pero esas aves no nadaban en , sino que caminaban. La superficie lisa con sus pequeñas ondulaciones no era, de hecho, agua, sino hielo. Y se extendía hasta donde alcanzaba la vista.

A lo largo de unos 300 metros hasta la bahía de Rügen, sólo las solitarias marcas rojas y verdes del canal asomaban por el hielo en la distancia. Más allá de ellos, brillaba la auténtica superficie del mar abierto. La que necesitábamos. Y a mi alrededor, esas pequeñas ondas en el hielo se habían congelado en extraños patrones.

Así que estábamos allí juntos bajo el sol naciente de primavera, ocho marineros checos listos para un viaje primaveral a través del Mar Báltico hacia Dinamarca y Suecia, y no sabíamos si reír o llorar. Un sitio extrañamente cómico, se podría decir...

No tardó en aparecer el primer técnico alemán. Miró hacia el mar, nos miró a nosotros y desapareció en la oficina de la planta baja en la orilla. Poco después salió otro y desapareció en la oficina con su teléfono. En un instante, ambos aparecieron en el muelle de madera del velero. Probaron el grosor del hielo con una barra. El hielo era demasiado débil para retener a un hombre, pero aparentemente lo suficientemente fuerte como para atrapar un barco de fibra de vidrio.

Me acerqué a ellos y los miré interrogativamente.

"Esto es una anomalía local", dijo uno de ellos en inglés. Y añadió que el hielo, con una temperatura ligeramente superior a cero, se disolvería en los próximos dos días.

"Pero no podemos esperar dos días, sólo hemos alquilado el barco para cuatro días. Tenemos que zarpar hoy mismo. "

"Hmm" reflexionó el otro técnico, y luego añadió: "Espera un momento", y se alejó del muelle.

El pequeño rompehielos

Al cabo de poco tiempo, vi que ambos ponían en marcha una pequeña embarcación metálica con un motor fueraborda de 20 caballos en la orilla más alejada del puerto. Y su pequeño "rompehielos" picó entonces en el hielo. Al principio no pasó nada. Uno de los técnicos dio marcha atrás al motor, mientras el otro golpeaba valientemente el hielo en la proa con una pértiga con punta de acero. Y entonces el hielo delante de la proa empezó a resquebrajarse, y el barco avanzó centímetro a centímetro, rompiendo el hielo compacto.

Parecía una versión a escala de un rompehielos navegando por la Tierra de Francisco José. Sólo que el tamaño del rompehielos y el grosor del hielo eran significativamente menores... Pero, por supuesto, no funcionó, después de media hora de motor gritando y apenas un camino de treinta metros cortado a través del hielo, ambos marineros - técnicos se dieron por vencidos.

Pero, ¿qué clase de historia sería sin un final feliz? Mientras ambos luchaban contra el hielo, su jefe había llegado a la oficina de la empresa, evaluó racionalmente la situación y organizó un barco para nosotros en el puerto no congelado de Wiek, a menos de 20 minutos en coche. Así que en menos de una hora ya estábamos en un muelle de hormigón con una hilera de veleros amarrados listos para el invierno, entre los que podía elegir cualquiera.

Otra hora más tarde y por fin zarpamos, sin agua en el depósito, pero en un nuevo Bavarian de cuarenta y cinco pies con vela mayor de escota completa y timones dobles para afrontar nuestra próxima aventura báltica de primavera.

Hasta Copenhague

20 horas más tarde, tras una travesía transversal del Báltico frente a la costa de Dinamarca, en el canal entre los molinos de viento frente al puerto de Copenhague, el hielo destrozado esparcido por las orillas de piedra cubiertas de témpanos blancos deslavados me arrancó una ligera sonrisa.

Autor: Pavel Kocych

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